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Tiene 23 años. Se gana la vida haciendo lap-dance, ese baile que en realidad es más un juego erótico por el que se paga para mirar muy de cerca, sin derecho a toque. Las propinas son su fuente principal de ingresos. Ocasionalmente, también hace de trabajadora sexual.

Descendiente de migrantes rusos, vive en Brooklyn, donde comparte un triste espacio con su hermana, junto a un tren que pasa día y noche. Anora carece de calor filial, de contención emocional, de aquello llamado hogar. Quizás tampoco haya terminado la escuela.

Es, sin embargo, una joven altiva, vivaz, desenvuelta y ha aprendido a resolver su vida con la única herramienta que conoce: su cuerpo y su sexualidad. Cada noche se acerca a los hombres que visitan el club y entabla conversación para llevarlos a una sala privada, donde podrá vender un baile por un buen precio. Ya sabe lidiar con las miradas lascivas, el lenguaje tosco, el toqueteo burdo. Su desnudez es el escudo con que libra sus mejores batallas.

Una noche, luego del baile privado, Iván, un nuevo cliente, le paga por una noche completa y luego por una semana entera, en exclusiva. Es un chico mimado que puede darle miles de dólares, como si fueran monedas, que para ella son pequeñas fortunas. Se enganchan y comienza el desenfreno. Una semana de fiesta después, deciden casarse. Ella, en una actitud de claro autoengaño, se aferra al espejismo que el engreído heredero parece ofrecer. Cuando nunca se ha tenido nada, la ilusión se prende como garrapata. El corazón cree lo que necesita creer. Anora incluso piensa en pedirle a Iván que la luna de miel sea en Disneylandia.